Presagios.

Detrás de los cerros
la lejana lluvia
y dios alto
haciendo fotografías
para recordar quiénes somos.
El viejo cegatón
de quien habló Sabines
ya no distingue,
su mirada ya no nos reconoce,
el suspiro de su nostalgia hoy,
es éste inquieto aire
y yo queriendo
que nos recuerde
a tí y a mí
que de veras nos mire
con sus ojos apagados
y nos levante
como el polvo de huesos que seremos
y volar,
sí, volar
entre las hojas de los árboles,
rodear al mundo con frescura
y caer en la bramura de los mares,
mecernos
en una interminable ola
erosionarnos en arena,
ser sabia tortuga,
sin envidiar el carroñero
vuelo emplumado
de la gaviota
porque un día fuimos viento
y antes de eso no recuerdo,
tal vez libre albeldrío
y lluvia de esperanzas
para un reseco corazón
que clama en el desierto.